Primavera

E ainda não sendo primavera, hoje eu sorri.

Porque havia um homem na banca de jornal observando as letras de novidades e eu quis me juntar a ele, então sorri. Sorri porque à minha frente ia uma menina, no colo do pai, vendo a rua indo embora. Sorri porque pela loja de livros entravam réstias de sol. E porque o sapateiro procurava uma ferramenta como se nada de novo no mundo.

Sorri porque os homens no bar discutiam o resultado de um campeonato e as mulheres dividiam suas preocupações com o almoço. As crianças voltavam da escola com anotações nos cadernos que os pais irão ler mais à noite, e não estará frio. Voltavam da escola com suas tarefas interminadas, mãos sujas de cola, papéis de bala e promessas.

Sorri com uma senhora que levava uma pequena carteira colorida em uma das mãos, e a outra ajeitava com seriedade os cabelos – como se festa.

Sorri porque a senhora que passou, lenta, calçando sandálias, ao meu lado, lembrou-me minha mãe, que está caminhando lenta ao lado de outra menina, em outra rua, mas com - talvez - o mesmo sorriso. Ela sempre sorri olhando as pessoas, em seu passinho desequilibrado.

E ainda não sendo primavera, sorri com vitrine colorida, pequeno bolinho de chuva no mostruário da confeitaria, sorri com confeitaria, com ponte de pedra, com janela aberta.

E sorri porque ouvi uma música nova. Sorri porque ouvi uma música velha.

Uma criança me sorriu solidariamente. Achou graça. Riu mais.

As igrejas estavam em seus lugares fazendo sombra, como os caixas do supermercado registrando contas, como os sinais de trânsito parando ou deixando ir. Como o céu estava azul. Sem nuvens. Eu sorri, parando ou deixando ir.

Sorri até porque meus acordes errados ainda assim são meus.

Sorri porque nossos homens não partem mais para a guerra.

Embora, eles partam. Mas ainda nem é primavera.