sobre arte ou vida

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            teus cabelos cresceram, você disse. não, eu cresci. debaixo de minha unha a terra toda que cavei para apenas virar grão.

            flor

            maçã

            (mas isto são metáforas)

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            é que eu tenho um caderninho, por onde sinto as coisas – fome, frio, traduzíveis. papel onde ardo. eu me perdendo em linhas.

            mas depois viro artista, à noite nos reunimos para falar de ezra pound. seja lá o que. literatura. banalidades. bebemos e entendemos cada vez mais maravilhas.

            mas isso, então é arte. e tem, também, a vida.

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            aí eu detrás da parede escrevo sobre um dente apodrecido e uma sopa fria. letras fagulham – papel carrossel caligrafia; fico escrevendo sobre o que acabo de comer, o que acabo de beber, o que não está mais em mim – alimento. sobrevivo é dos beijos que não dei. (fagulhas).

           os meus labirintos.            

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            tenho que escrever uma reportagem mas choro que é você – me confundo. que é você que eu entendia. escrevo uns  versinhos. junto imagens ordinárias sobre como você me fere. 

           (artistas não sabem sofrer em silêncio).

            e se a rapidez dos teus dedos nas cordas?, a sombra genial da fotografia?, o som harmônico?, e se a letra borrada no canto da mão operária..

            .. SALVASSE NOSSAS VIDAS??

            é que não há vaidades na noite escura, onde longe de tudo me perturbo

            - catarse? vou é dizer o quanto sou mudo.

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            a lágrima é do olho, atrás da lente. as palavras, o que não cabe. os dedos nas cordas restos de corações. o som , o poema, é só consequência, inconsequente. de nós, por um fio, faca nos dentes.